Desde mi más tierna infancia fui
educado con el miedo como el principal criterio. Miedo a mis padres,
a los profesores, a los curas, a los compañeros mayores que yo, al
frío, al qué dirán, a dios, al fuego eterno y a que me fuera a
hacer daño lo que comía. El miedo habitaba en mí y yo, con una
docilidad que asustaba, le daba cobijo sin oponerle la menor
resistencia.
Por fortuna pude cambiar el decorado de
mi vida, ver otros mundos y, sobre todo, descubrir otros criterios,
comprobar las consecuencias de los miedos y aprender a usar otros
elementos más valiosos. Me di cuenta de que el miedo encierra una
dosis muy peligrosa de negatividad que termina afectándote no sólo
a la mente, sino también al cuerpo. También el cuerpo acusa los
impactos del miedo. La mente puede hacer cosas con nuestro cuerpo que
a veces no sospechamos, y el miedo sabe aprovecharse de ello.
Aún no me he quitado de encima del
todo este maldito recurso al miedo ni creo que lo logre en toda la
vida. Maldigo a quienes le meten el miedo en el cuerpo a los niños y
lo usan para amenazar a cualquiera y conseguir lo que quieren. He
aprendido a valorar más lo positivo, lo constructivo, a practicar la
libertad creativa, a creer que casi nunca ocurre lo peor y que,
aunque ocurra, quedan todavía muchas soluciones. Le he perdido el
miedo al miedo y, aunque sus raíces son muy profundas, los frutos
que salen hoy de mi serán mejores o peores, pero están en muchas
ocasiones libres de ese peligroso olor a miedo. Buenas noches.
Seguramente sea Carmen Amaya la más
grande figura del baile flamenco que haya habido nunca. Y seguramente
que también esa sea la razón por la que no ha sido reconocida en
España como tal. Más bien es un personaje algo olvidado, su figura está poco cuidada y su valía no ha sido difundida como merece. Por
eso ha sido esta conmemoración un buen motivo para interesarme por
esta personalidad de primerísima línea en el mundo del arte.
Escribir sobre Carmen Amaya y plasmar
su arte plásticamente me parecen a mí tareas especialmente
difíciles. Por lo que cuentan las crónicas y por lo que se lee en
el libro, la bailaora nacida en Cataluña era un torbellino humano.
En ella el sentimiento se materializaba, el arte se convertía en
carne vivísima, el movimiento brutal lo combinaba con la precisión
humana y el uso casi salvaje de su cuerpo lo convertía en la
creación sobrecogedora de su baile. Toda esta profundidad humana es la que se desprende de los textos y de las ilustraciones de este libro, que
comienza con una biografía de la artista, sigue con una preciosa
relación de los significados de los términos 'Carmen' y 'Amaya',
una semblanza de la bailaora como un molino de mareas, una poética
interpretación de lo negro y de lo blanco en la artista y un repaso
lírico y a la vez analítico del baile profundo, único y
revolucionario de Carmen Amaya.
