Poemas / José Joaquín Goytisolo. Palabras para Julia

La letra es un poema de José Joaquín Goytisolo y la música es de Paco Ibañez, pero esta vez la cantan Los suaves.

No a la pornografía infantil

Hay realidades que son una mezcla de delincuencia, enfermedad, degeneración, abuso y degradación moral que se materializan, entre otros lugares vitales, en la pornografía infantil.


En la actualidad hay alrededor de 100 millones de niños y de niñas en el mundo que están siendo obligados a prostituirse. Sólo en la India se calcula que hay entre 270.000 y 400.000. En la ciudad de Nueva York hay 20.000. En Tailandia hay 80.000, de los que 60.000 son menores de 13 años. La mayoría de estos menores obligados a prostituirse mueren de SIDA, de tuberculosis o de enfermedades derivadas de la actividad a la que se los condena.


Desconozco las cifras que puedan darse en España. Aquí son más conocidos personajes de la calaña de Sánchez Dragó que, con su "literatura" da por normales estas actividades. O de Esperanza Aguirre o de González Pons, que, en nombre de una cosa que llaman "libertad de expresión", de la que no saben nada, arropan y no critican lo que dice el primero, con lo que se apuntan también al carro de los cómplices implícitos.


Pena y rabia por los niños y niñas. Asco por los otros.

Poemas/ Juan Gelman. Niños

El 20 de noviembre se conmemora la fecha en que la Asamblea General de las Naciones Unidas aprobó la Declaración sobre los Derechos del Niño en 1959 y la Convención sobre los Derechos del Niño en 1989. Por ello, el 20 de noviembre ha pasado a ser el Día Universal de los Niños y las Niñas. Más información aquí.

De cualquier manera

La integración de los colectivos más diferentes es siempre muy difícil y creo que hay que hacerla con mucho cuidado. Hace poco leía en El País una entrevista con el productor de música Ricardo Pachón, el que sacó al mercado tantos discos de Camarón de la Isla, de Lole y Manuel, de Smash y de tantos otros. Hablando de la integración de los gitanos, decía que

“conoció la cava gitana de Triana antes de que fuera expulsada de allí esa comunidad por las presiones de las grandes constructoras, apoyadas por el gobernador del Opus Hermenegildo Altozano. ‘Entonces creían que para integrarlos lo mejor era la diáspora, pero fue al revés, en minoría se cierran aún más y se activa el racismo; luego con el tiempo crearon ese monstruo que son las 3.000 Viviendas, donde mezclaron a gitanos, quinquis y gachós, gente que nunca había vivido en pisos y, mucho menos, con ascensor. Recuerdo pasear por el barrio sevillano con Raimundo Amador y descubrir a un burro asomado a una ventana del segundo piso’.

Conozco un lugar en Alcorcón, Madrid, en donde hicieron otro disparate de estos. Desmantelaron unas chabolas y llevaron a los que vivían en ellas a unas casas prefabricadas que hicieron junto a un Instituto. Llevaron a vivir allí a un célebre delincuente que se hartó de montar números por los alrededores, quemando coches y sembrando el miedo entre la población. Desde entonces el Instituto fue recibiendo cada vez menos alumnos porque ninguna familia quería tener contacto con la zona. Al final tuvieron que echar al delincuente, pero el daño ya estaba hecho.

No se puede hacer nada de cualquier manera.

En el tren

Iba yo en un tren de alta velocidad. Del otro lado del pasillo estaban sentadas, frente a frente, una mujer de unos 35 años, otra de unos 20 y un niño de 2 o 3, de cuidada melena rubia y vestido con ropas aparentemente carísimas, sentado en la falda de la primera. De las conversaciones que mantenían deduje que ninguna de las dos era su madre. Ambas iban bien vestidas, con vaqueros estilosamente raídos, bolsos de buen diseño, gafas de marca, ipods y chalecos acolchados.

Me enteré también que ninguna de las dos tenían parentesco entre sí, pero la madre del niño, que no estaba en el tren, les había sacado sendos billetes con la tarifa de familia numerosa y, lógicamente, no tenían ningún documento o carné que lo justificara.

En un momento dado vino el interventor y les pidió que pagaran las diferencias entre la tarifa que les correspondía y la que habían usado injustificadamente. No tenían dinero. El ferroviario entonces les pidió el DNI y la dirección para que Renfe pudiera cobrar el dinero de la estafa.

El niño, a pesar de que el interventor estuvo bastante correcto, dijo que tenía miedo. Después de terminado el episodio y cuando el interventor ya había desaparecido, el niño volvió a decir que tenía miedo.

Me hago algunas preguntas ¿de dónde le ha venido el miedo al niño? ¿Nació ya con él o se lo metieron luego en su mente? ¿Así se han hecho ricos estos pájaros, estafando a las empresas y no pagando lo que les corresponde? ¿Esto se arregla simplemente pagando, sin ninguna multa que les haga recapacitar y volver a los usos y costumbres de los mortales? ¿Qué será de este miedoso niño rubio dentro de treinta años?

Qué es el amor

Pido en clase en muchas ocasiones que me digan qué es el amor. Siempre me dicen que es un sentimiento. Yo les digo que no, que fundamentalmente es una actitud racional.

El cocinero neoliberal

Cocinas para que el mundo esté bien en el momento de la comida. Cocinas con cariño porque lo bueno no se hace de cualquier manera, porque el placer se logra con dedicación y con el máximo cuidado, porque no cocinas para ti, sino para los otros y porque cocinar es una forma de acercar tu mundo a la felicidad colectiva. Esto es lo que hace grande la cocina. No buscas tu felicidad cocinando, sino la felicidad de todos y, cuando lo logras, eres capaz de aunar el placer que le da a cada cual lo que come con el gusto de que todos disfruten con el gozo colectivo. Y, de rebote y sin buscarlo, consiguiendo la felicidad de los demás, te sientes tú mismo feliz.

Esta es la gran paradoja de la felicidad, que si la buscas, no la encuentras, pero si haces algo generoso, humano, bien hecho, la encuentras sin buscarla. Y esta es la razón profunda por la que un neoliberal nunca podrá ser un buen cocinero. Podrá ser, a lo sumo, un buen asacorderos o un gran friehuevos, pero nunca un buen cocinero, porque no cocina ni vive más que para sí mismo o para su propio mundo. La jaula de cristal oscuro en la que cocina le impide contemplar el corazón y la mente de los otros que le invitan a que vea que más allá de sus propios y estupendos huevos está la vida presente en los otros. 

ContrATTACando

El próximo miécoles 17 de noviembre, a las 19:00 horas, en el Círculo de Bellas Artes, en Madrid, va a tener lugar un debate público organizado por el movimiento social ATTAC sobre el tema Estrategias frente a la dictadura de los mercados.

Participarán Federico Mayor Zaragoza, Carlos Berzosa, Vicenç Navarro, Juan Torres y Lourdes Lucía. El debate será presentado por el periodista Javier Valenzuela y moderado por la periodista Rosa María Artal. Se podrá ver también un mensaje enviado por el economista, profesor y escritor José Luis Sampedro.

Me parece un cartel de lujo para un tema que, aunque no lo sepas, te afecta directísimamente. Más información aquí.

Murió Luis García Berlanga

Se puede vivir sin enterarse de lo que ocurre. Se puede uno enterar y contarlo sin que lo entienda nadie, como si fuera una tragedia absoluta, sin futuro y repleta de tristeza. O se puede expresar como lo hacía Berlanga, conectando con las raíces trágicas de la realidad, descubriendo los elementos esperpénticos que encierra y contándolo con nervios de humor, para que todo quede más claro y para que haya lugar para la esperanza. Eso es una forma de arte.

Últimamente nos estamos quedando muy solos.

Poemas / Alberti. Si mi voz muriera en tierra.

Grandeza

La grandeza no se mide por el tamaño del sillón que se ocupa ni se confunde con el lugar en el que se está.

Poemas / Neruda. Poema 20

Crisis

Rosa María Artal publicó hace unos días enn sju blog El periscopio este trozo de la película Network. Creo que merece la pena escucharlo y reflexionar sobre lo que dice.

Fragmento de Network un mundo implacable en español
Cargado por piezas. - Todas las temporadas y episodios enteros online.

El mentiroso

Mentía con frecuencia. Era algo así como una demostración de poder sobre los demás. Luego, cuando le llegó la debilidad, quiso dejar de mentir, pero no supo hacerlo.

Ridículo

El golfo, el tonto, el ignorante, el neoliberal, el estúpido, el resentido, el acomplejado, el creído y, en general, todo aquél cuyo comportamiento no es fácilmente calificado como humano se vuelve peligroso en cuanto pierde el sentido del ridículo.

Cansancio

El cansancio hace estragos en la mente.

Golfos.

En cuanto llueve un poco de mierda, los golfos crecen como setas.

¿Existe Dios?

He leído estos días un reportaje sobre el Ateneo de Madrid y en él se decía que una vez, entre sus actividades, se incluyó una votación para ver si existía o no Dios. Me imagino, sobre todo, la campaña electoral, sin duda, acalorada e impregnada de pasión, especialmente, supongo, entre los partidarios del sí. Me imagino también el acto de la votación, con la sonrisa en la boca de los del no y la gravedad en la expresión de los del sí. Salió que no, que no existía Dios. ¿Cómo lo celebrarían los ganadores? ¿Cómo lo encajarían los perdedores? ¿Felicitarían estos últimos a los que con sus votos certificaron algo imposible, desde el punto de vista de la Lógica, como es la decisión de que algo no existe?

Sería muy interesante someter hoy a votación algunos asuntos de indudable interés, como, por ejemplo, ¿Existe la libertad? ¿Existe la igualdad? ¿Existe la esperanza (ojo, no me refiero a la Aguirre, que va con minúscula)? ¿Existe la política o es sólo un disfraz de la economía?¿Existe la alegría o es un sonido grabado? ¿Existe la felicidad o todo esto es un timo? ¿Existe el ser humano o murió ya hace tiempo? ¿Qué saldría?

Ángel Guinda

Mi amigo Iago, en su blog República del Principito, cita un verso de Ángel Guinda que no tengo más remedio que poner aquí:

Si tú me faltas, ya me sobra todo.

Costureras

De chico mi madre me decía de vez en cuando: “Anda, vamos a la costurera”. La costurera se llamaba Ana, creo que Ana Cruceira. La recuerdo, no sé si bien, como una señora gruesa y con algún problema de movilidad, posiblemente fuera alguna cojera o alguna anomalía en los pies. Vivía en un patio de vecinos junto al refino –nombre que se daba allí a una mercería- que tenía mi abuelo en la calle Real, frente al bar El Deán y a la tienda de ultramarinos La primera de la Isla. El patio de vecinos era un corredor al aire libre que tenía habitaciones a ambos lados, en las que vivían familias que ocupaban 1, 2 o 3 de ellas. Las paredes exteriores eran blancas, blanquísimas, y tenían colgadas macetas con flores de colores vivos.

Ana, la costurera, era ya mayor. Tenía la voz un tanto ronca y, según decía mi madre, cosía muy bien. Coser bien quería decir que hacía bien vestidos por encargo y a medida. Recuerdo que los modelos los elegía mi madre de entre los que aparecían en unas revistas que Ana tenía en su taller y sobre los que se podía hacer alguna ligera variante. Había, luego, que ir una o dos veces a hacer pruebas antes de que el vestido quedara listo y mi madre se lo pudiera llevar. Tengo un recuerdo difuso de que Ana llegó a hacerme a mí algún pantalón corto, aunque no sé a ciencia cierta si esto fue así.

El caso es que no me podía yo imaginar que, después de muchos años (¡qué barbaridad de años!), iba yo a volver a una costurera para que le hiciera vestidos a Yolanda. Ahora, en Madrid, lo primero que debo decir es que no estoy seguro de que a Mencía González-Barros se le pueda decir que es una costurera. En realidad es una espléndida diseñadora de todo tipo de vestidos que, a diferencia de lo que hacía Ana, no copia de revistas, sino que, a partir de lo que le pide la clienta, prefiere crear, inventarse el modelo, ser original, imaginarse una caída, un cuello distinto o unas mangas con más gracia. Mencía no trabaja en ningún patio de vecinos, sino en un pequeño taller de la calle Gravina en donde diseña, cose, prueba y, sobre todo, desarrolla su creatividad. Da gusto verle la cara cuando una clienta le dice lo que quiere que le haga y le pregunta cómo podría ser alguna parte del vestido. Pone entonces su mente a funcionar y trata de construir su obra como si de un edificio se tratara. No en vano su tienda y su obra responden a la marca Arquitectura Humana, porque su interés está en edificar el vestido con las mejores telas, los perfiles más limpios y los diseños más elegantes.

A veces, cuando salimos de su taller, me vuelvo a la infancia, al patio aquél de vecinos. Es como si funcionara lo del eterno retorno, pero no es igual. Afortunadamente, lo que en la Ana de mi infancia era una buena técnica, en Mencía se ha transformado en arte. Así que no sé si le cuadrará bien lo de costurera.

Papas

Una chirigota del Carnaval de Cádiz relata la verdadera historia de por qué al Papa se le llama así. Es esta una buena ocasión para saberlo.

Canciones de amor

Hurts

El viejo y elegante éxito de Hurts, Wonderful life.

Democracia

Pero ¿qué es lo democráticamente aceptable, criticar para que se gobierne mejor o impedir que se gobierne?

No entiendo

No entiendo cómo los de la derecha abuchean y critican las medidas que ha tomado Zapatero, tan parecidas a las que habrían tomado ellos. ¿No parece que lo que quieren, más bien, es el poder y no tanto resolver los problemas del país? ¿Y para qué querrán el poder, si no hacen nada por mejorar la situación?

No entiendo la crítica que le está haciendo la izquierda a Zapatero. ¿Qué es lo que van a conseguir de rebote?

No entiendo la ingenuidad de pensar que el PP lo va a hacer de forma más favorable para los ciudadanos y, especialmente, para los más necesitados.

No entiendo tanta permisividad con los que no respetan los valores de la Constitución.

No entiendo que a un ciudadano extranjero se le pidan papeles, y a uno nacional, que, con ropita de marca y ondeando bichos negros, berrea en cualquier sitio, no se le exija nada.

No entiendo tanta tolerancia con los que fomentan el odio y la tensión.

No entiendo tanta calma cuando se están despertando enfurecidos y se están colando por todas las rendijas.

No entiendo este país.

Malos olores / 4

Hace días que no tengo ocasión de ponerme a escribir en el blog, que sobrevive de inspiraciones pasadas. Hoy me doy cuenta de que un hedor descomunal se ha instalado en el ambiente y tengo que quitar de delante la podredumbre que lo ha producido.

Resulta que un apestoso viejo de mente y demente cuenta de nuevo y sin rubor que se ha acostado en Japón con dos niñas de 13 años, a las que llama “las muy putas”, como si supiera lo que dice y lo que hizo con eso. La apestosa, antipática e ignorante dirigente de una Comunidad Autónoma justifica al viejo machista y pedófilo diciendo que la literatura es la literatura y que a otra cosa, mariposa. El apestoso encargado de comunicación del mismo partido de la dirigente añade, con dureza en la cara y en el alma y con los mismos afanes exculpatorios, que la política no debe confundirse nunca con la literatura. Parece que quieren dar a entender que los polvos japoneses eran simples polvos literarios imaginados por una mente desocupada y ocurrente. Por otra parte un apestoso escritor, que definitivamente se va a morir sin que yo lo lea, se atreve a insultar a un ministro porque lloró en el acto de su despedida. Ayer lloré yo y, mientras me secaba los ojos con el pañuelo, aproveché para mandar a hacer puñetas a este ilustre y estúpido usuario del lenguaje para decir tonterías. Y otro apestoso, un alcalde castellano, machista, irrespetuoso, zafio, basto y ordinario, confunde a una ministra con un objeto de deseo y lo dice en público como el que hace una gracia, haciendo realmente alarde de lo que de verdad es y sin que tengan ningún valor las barbaridades que escupió por su apestosa boca.

Hay una buena parte del país que tolera esto. Incluso que lo aplaude. Es una de las razones por la que me duelen mucho los recortes en educación. Mal futuro nos espera como no intentemos que se vaya tomando conciencia de lo que es una vida realmente humana y de los brutos que van copando los predios mediáticos y cuyas babas malolientes se van colando mansamente por cualquier resquicio que encuentran en su camino.

Embobados

"Y, embobados, los votarán". En el blog de Rosa María Artal.

La boda

He estado en una boda como Dios manda, con cura, vestido blanco con cola, pedrería fina, fracs, banquete, risas, vivas, sable para partir la tarta, sorpresas y emociones variadas. Todo muy bien. Ha sido una ocasión espléndida para reunir a miembros de la familia dispersos por la vida o, como es mi caso, por una peculiar y poco aglutinadora idea de los parentescos.

Lo de los parentescos ha sido lo peor del acontecimiento. Como no tengo facilidad para concentrarme durante mucho tiempo en los eventos en sí mismos, sino que se me va la cabeza y me pongo a pensar, me di cuenta de que ya había conocido a lo largo de mi vida a mi abuelo, a su hija, que era mi tía, a su nieta, que es mi prima y la madre del novio, que sería bisnieto de mi abuelo, y a los sobrinos del novio, los nietos de mi prima, que serían tataranietos, o así, de mi abuelo. He visto ya cinco generaciones. Seguramente esto sólo es posible en estos tiempos en los que la esperanza de vida es alta.

Desconozco cuál es el parentesco que me une con el hijo de mi prima, si es primo, sobrino u otra cosa distinta. No tengo la menor idea de lo que serán respecto a mí los nietos de mi prima, unos chicos encantadores y educadísimos, lo cual hoy es raro de encontrar. El caso es que quise contarle a la hija de mi prima una anécdota de mi abuelo, que era su bisabuelo, y me formé tal lío intentando contarle los parentescos desde su punto de vista, para que lo entendiera mejor, que creo que ni me expliqué ni, lógicamente, captó el mensaje.

Quise interpretar el origen del frustrante relato y me tropecé con la fuente de la angustia. Cinco generaciones. La silla que antes viajaba mirando hacia delante ahora ya está de costado y dentro de nada mirará hacia atrás. Es la urgencia por vivir. Es el río que se acerca a la desembocadura y que misteriosa y peligrosamente se ensancha, como si el delta fuera una dulce mentira para suavizar la llegada al mar.

Yo conmigo

Voy en el tren. No voy con nadie. No tengo conexión a Internet. No tengo contacto con la actualidad ni con las redes sociales. Tengo un ordenador en donde escribo, pero que no me lleva a ningún espacio distinto del de la butaca en la que estoy y la mesa en la que escribo. Es la soledad que me hace no estar con nadie, pero que me mantiene, sin embargo, volcado hacia el interior de mí mismo.

Alejandro Sanz

Norma Winstone

Esto es lo nuevo de la británica Norma Winstone.

Y esto es algo anterior y bellísimo. 

Ha muerto Marcelino Camacho

Seguramente no te hayas dado cuenta de que cuando tenías un  problema laboral, Marcelino Camacho estaba luchando por ti, desde la cárcel o desde donde estuviera. Era un hombre íntegro, de una época en donde la generosidad, la entrega y la búsqueda de la justicia y de la igualdad eran valores mucho más apreciados que ahora. Había otra sensibilidad. Mi reconocimiento, Marcelino.

Maneras de vivir

Hay muchas maneras de vivir y tú eliges una. ¿Con qué criterio lo haces? Hay quien quiere elegir por ti y quiere imponerte el criterio de la tradición: sólo cabe hacer lo que se ha hecho siempre, aunque no sepas por qué lo debes hacer.

Vale más el criterio del respeto. Haz lo que entiendas que debes hacer sin más restricción que la de respetarte a ti y a los otros como seres humanos que somos.

Sólo de esta manera podrás ser tú.

Escucha y piensa / 2

Si te gustó lo de ayer, sigue escuchando y pensando.

Escucha y piensa

Este es un hombre sabio. Su cuerpo tiene 93 años, pero su mente está en plena madurez. Cuando habla, dice cosas que muchos no quieren oir, lo cual es la mejor señal del interés de su mensaje. Escúchalo. Piénsalo. Y haz lo que tengas que hacer.

Virgen y sponsor

La sorprendente información la puedes ver en el sitio de attac españa, de donde he tomado también la foto. Vivir para ver.

Punto de vista

Cuando ves/oyes a algún personaje público, siempre lo ves desde un punto de vista que prima sobre los demás: político, económico, futbolístico, artístico o, incluso, estúpido. Yo no sé si seré injusto o no, pero cada vez tiendo más a contemplarlos desde la perspectiva psiquiátrica.

Orquesta Nacional de Barbés

La Orquesta Nacional de Barbès es un grupo formado por músicos africanos y franceses que se creó en París en 1996. Es imposible oírlos y estarse quietos. Gózalo.

The wave pictures

The wave pictures es un trío británico liderado por un personaje muy peculiar llamado David Tattersall, al que le interesa más la calidad que el éxito. Un tipo raro, sin duda.

¿Alcalde? de Valladolid

He oído por la radio las declaraciones del alcalde de Valladolid insultando desde un vulgar machismo barriobajero a Leire Pajín. He oído también un breve reportaje en donde se recogían las numerosas ocasiones en las que este señor se tomaba la libertad de tratar de manera vejatoria y desvergonzada a los que no participaban de sus ideas. Los seres antropomorfos del estilo de este alcalde, en su ignorancia brutal, creen que cuando dicen estas cosas, hablan de los demás, pero en realidad no hacen otra cosa que manifestarse, hablar de sí mismos, mostrarles al mundo cómo son. Por eso nos hemos enterado que este alcalde del PP es, en lo teórico, cateto, ignorante, trasnochado, casposo y rancio, y en lo práctico, un vulgar desalmado preñado de ordinariez.

El caso tiene otra dimensión igualmente terrible o, quizás, más. Cada vez que este tipo ha abierto la boca para decir alguna sandez, ha habido a su alrededor una corte de deshumanizados que le han reído la gracia.

Y el tipo sigue en su puesto.

Profesores

Corren malos tiempos para los profesores. A la educación cada vez más deficiente con la que vienen los alumnos se une el desprecio con el que la Administración trata a este colectivo, al que cada vez le tiene más abandonado y más maltratado.

Además, últimamente son víctimas de campañas descabelladas. A la de la Comunidad de Madrid, que ofrece una imagen cándida y feliz del desarrollo de su labor profesional, ocultando sus verdaderos problemas y las carencias que padecen, se une ahora otra de la FAD (Fundación de Ayuda contra la Drogadicción). No se les ha ocurrido a estos señores otra cosa que editar un cartel, que han instalado en las paradas del autobús, en el que se ven los motes o apodos con los que, se supone que ellos, llamaban a sus profesores.

Si publican esa ordinariez como homenaje a los profesores, es que consideran que eso es normal e, incluso, bueno. Pero lo único que consiguen es mostrar su falta de sensibilidad y hacer más daño del que ya hacen casi todos. Podrían estarse quietos y callados y lo harían mejor.

Alcalde de Valladolid

Que quede constancia aquí que, en mi opinión, el alcalde de Valladolid no actúa como un ser humano, no da ejemplo de comportamiento democrático y debería dimitir y dedicarse a trabajar en lugares lejanos a los seres humanos, porque es un verdadero peligro para la humanidad y un ser molesto para todos los que intentamos convertir el mundo en un mundo humano.

Absoluta intolerancia con este tipo de personajes antropomorfos.

Tomo prestada la voz del insigne Fernando Fernán Gómez:

El sabio

El sabio suele responder con argumentos, mientras que el ignorante lo hace con insultos, con descalificaciones, con evasivas, con malos modos y procurando tapar su ignorancia.

A cada instante

Ni un día sin amor.

Ni un minuto sin amor.

Ni un solo instante sin amor.

Si es posible.

Modales

Los modales elegantes, discretamente equilibrados, llenos de luz en la mirada y de alegría en la sonrisa, respetuosos, relajados y relajantes, cercanos, atrayentes, cariñosos, generadores de encuentros, siempre escuchantes, generosos, creadores de belleza, propios del ser humano cultivado.

Los modales bruscos, tensos, hirientes, ordinarios, chulescos, altisonantes, antipáticos, repelentes, alejadores, que no callan ni escuchan, que no tienen en cuenta al otro, que son fruto más del desahogo que de la búsqueda de un sentimiento común, que tratan sin piedad, que ahogan, propios del animal antropomorfo.

No hay dinero

Doña Esperanza Aguirre y Gil de Biedma, condesa de Murillo y Grande de España, asistida fervientemente por su fiel escudera Doña Lucía Fígar de Lacalle, consejera de Educación de la Comunidad de Madrid, han tenido a bien perpetrar la eliminación del Aula de Enlace de mi Instituto y llevarse en la jugada a dos profesores que la atendían. Mi Instituto tiene un alumnado mayoritariamente extranjero y en el Aula de Enlace se enseñaba español a aquellos alumnos que, bien desde el principio o bien a lo largo del curso, llegan sin ningún conocimiento de la lengua. Los cuatro alumnos que había ahora y los que vayan llegando a lo largo del curso o se meterán en clase sin entender nada o se tendrán que ir lejos, a algún lugar en donde los puedan atender.

Tampoco ni la señora condesa ni su fiel asistenta, la consejera, ni toda la corte de cargos y subcargos territoriales han tenido a bien enviar un sustituto para un profesor que está enfermo desde hace diez días y que tiene, al menos, para un mes.

“Es la crisis. No hay dinero”, afirman todos. Pero, en cambio, sí lo hay para financiar una campaña propagandística que, con toda la cara dura del mundo, agradece a los profesores los servicios que prestan.

¿Por qué no se emplea el dinero de esta campaña en pagar a profesores que atiendan las necesidades de los ciudadanos?

¿Hasta cuándo se va a tolerar esa ostentación de demagogia que le dice a los ciudadanos, por un lado, que no hay dinero para profesores y, por otro, que sí lo hay para hacer propaganda electoralista?

¿Dónde están los sindicatos? Porque no somos el único caso, ni mucho menos.  ¿Y Tomás Gómez? ¿Ya se escondió otra vez?

La trastienda de la noticia

Leo en el blog de Vicente Romero, vía Rosa María Artal, lo que no se muestra en todo el episodio de los mineros de Chile.

Además de lo que cuenta, hay algo terrible y trágico en el post:

"la regla básica del infortainment (infoespectáculo) establece que los espectadores no tienen que entender, sino limitarse a sentir. Y sus sentimientos deben de ser elementales, sin turbiedades políticas."

Terrible. Tremendo. Y real.

Sonora Big Band

La calidad de la música hecha en Cádiz dedicada a mi amiga Charo Barrios, gloriosa artífice del blog Come en casa.

Trombonazos

Murió Alberto Oliveras

Otro grande que se va. Fue un compañero de las noches de la infancia, en donde la radio era el puente entre la realidad y la fantasía, entre la ignorancia y otro mundo que entraba por las ondas y te abría las puertas de lo nuevo, de lo desconcoido, de la ilusión, del futuro. Ustedes son formidables y la voz sugerente, susurrante, emotiva de Alberto Oliveras me emocionaron en mi infancia y en mi juventud. Otra parte del mundo vivido que se va.

Sirva como homenaje que alivie el nuevo golpe de soledad la que fue sintonía del programa, el último movimiento de la Sinfonía del Nuevo Mundo, de Anton Dvorak.