Si alguna vez no encuentras algo
positivo por lo que vivir, pregúntalo. Todos somos pasajeros del
mismo barco.
Buenos días.
martes, 14 de octubre de 2014
Buenas noches. Un poema
¿Un poema sirve para que nos
emocionemos?
¿Sirve para que pensemos?
¿Su sentido es que pensemos y que nos
emocionemos?
¿Por qué nos empeñamos en separar el
pensamiento de las emociones?
¿Por qué a veces nos fijamos más en
el pensamiento?
¿Por qué con tanta frecuencia sólo
atendemos a las emociones?
¿Nos educaron para pensar o para que
nos emocionáramos?
¿Qué platones se empeñan en separar
el alma del cuerpo, como si ambos fueran independientes y pudieran existir separados?
¿Para qué separar lo que está
relacionado? Y todo está relacionado.
¿Por qué simplificar lo complejo, si
así distorsionamos la realidad?
Quizá un poema esté para que lo hagas
todo tuyo a tu manera, sin romperlo, sin romperte tú.
Buenas noches.
lunes, 13 de octubre de 2014
Lo que veo cuando miro. El superador
Se te ocurre poner aquí alguna
afirmación intrascendente, como, por ejemplo, 'Hace mucho calor', y
enseguida sale un espabilado, un superador, incapaz de que se le
ocurra una afirmación así, pero que no se priva de decir: 'Mucho,
no. Muchísimo'.
Otra vez, viendo lo que hace algún
iluminado, escribes que el tal parece tonto. El superador se apresura
a matizar que 'Tonto, no. Es gilipollas'.
O, en un ataque de realismo, dices que
hay que limpiar la sociedad de corruptos, y el superador no pierde un
momento en afirmar que 'Además de limpiar, hay que sacar brillo'.
Parece que siempre hay preparado un
superador, al que nunca se le ocurre decir nada, pero que aprovecha
todas las oportunidades que se le presentan para afirmar con
rotundidad que lo suyo siempre es más. Pues que le aproveche.
Buenas tardes.
Buenos días. Lunes.
Lo malo del lunes es que tiene detrás
el domingo, pero lo bueno es que tiene delante toda la vida.
Buenos
días.
Lo que veo cuando miro. Somos de pueblo
Me parece que somos de pueblo y que
jamás hemos salido de él. Tenemos una mentalidad pueblerina,
cateta, con unos muros enormes en las lindes que nos impiden ver nada
de lo que hay más allá de ellas.
Creemos que somos el centro del mundo,
lo más importante, lo único que merece la pena. Nos ocurre con el
pueblo, pero también, y, sobre todo, con nosotros mismos. No es que
nos queramos mucho, es que nos adoramos, hasta el punto de prescindir
estúpidamente de todo lo que ocurra más allá de este pequeño
pueblo que es nuestro insignificante mundo, nuestra tambaleante vida.
Ni cuando un virus insolente, como el
ébola, se atreve a cruzar nuestras fronteras e instalarse en el
pueblo, salimos de nuestra estrechez mental y vital. No nos importa
que más allá del pueblo, en África, haya más de ocho mil
infectados por el virus que llevan la enfermedad en condiciones
lamentables. Ni nos apiadamos de un vecino al que las malas
condiciones en las que le hacían trabajar hicieron que contrajera la
enfermedad. Lo único que deseamos es que no nos toque a nosotros. Lo
único que se nos ocurre sentir no es ni solidaridad, ni respeto,
sino miedo, esa horrible vomitadura producida por nuestra propia
inferioridad, por nuestra pueblerino sentimiento de limitación. Que
no me toque a mí, ni a mi familia, ni a mi pueblo. Si le toca a
otro, mala suerte. Eso es lo que sentimos sin pensarlo.
Realmente somos de pueblo, cortos de
vista, humanamente pobres.
Buenas tardes.
Buenas noches. Inutilidad
Hay una forma triste y absurda de morir
en vida, que es la inutilidad, pero no por incapacidad ni por falta
de oportunidades de demostrar que se es útil, sino por abandono de
sí mismo, por la renuncia a seguir aprendiendo, por la decisión de
parar de ser, de pararse.
Buenas noches.
domingo, 12 de octubre de 2014
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