Celebramos hoy el Día Mundial de la Poesía.
Los
inmigrantes
Los
inmigrantes caminan por las calles con mortajas al hombro, lápidas
al hombro, cruces al hombro, lágrimas al hombro, corazones en las
manos, el cielo sobre un desierto en su mirada. Con una familia y un
país escondidos dentro de la cabeza.
Los
inmigrantes tienen muchos hombros, muchos corazones, muchas manos,
muchas piernas.
Entran
en las tiendas, en los bancos, en los locutorios, en los bares: con
fotografías enmarcadas bajo un brazo, con féretros bajo el otro
brazo.
Nadie
ve esas mortajas, esas lápidas, esas cruces, esas lágrimas, esos
corazones, esas familias, esos países, esas fotografías, esos
féretros, cielos ni desiertos.
No
nos miran a los ojos: ¡saben que somos ciegos!
De
Ángel Guinda, Rigor Vitae, Olifante, ediciones de
poesía, Zaragoza, 2013.
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