Alguien inventó una vez una sustancia milagrosa que, al añadírsela a la mierda, la convertía en incolora, inodora, insípida e inmaterial. No dejaba de ser mierda, pero era más difícil de detectar.
A aquel niño le habían echado encima paletadas y paletadas de esa mierda misteriosa, hasta dejarlo prácticamente sepultado. Toda la cultura del momento estaba entonces impregnada de esta mierda y se transmitía a través de la educación, de los medios de comunicación, de las familias, de los vecinos y hasta de la comida. La mente del niño había quedado encurtida y narcotizada por los efluvios invisibles, pero efectivos, de aquella mierda transformada.
La realidad, a pesar de estar regida por las decisiones racionales, por la legislación científica y, según afirman algunos con vehemencia, por algún dios, tiene atravesado en su interior un canal indispensable por el que discurre el azar. Fue el azar precisamente el responsable de que un día ese niño, ya mayorcito, se diera cuenta de que era portador de una cantidad considerable de mierda. Entendió entonces lo que era la vergüenza, nada comparable con los pudores hacia la desnudez física o hacia el vestido fuera de la moda que le habían contado hasta entonces. Lo que había descubierto era la vergüenza que producía la conciencia de no pensar ni actuar como un ser humano.
Comenzó entonces el arduo y pundonoroso trabajo de quitarse toda aquella mierda de encima, de darse martillazos contra su propia coraza hasta destrozar su lamentable envoltura y poder volver de nuevo a ser niño, al punto de partida desde el que intentar conquistar su propia humanidad.
Le quedan todavía restos de mierda, porque desprenderse de tan pegajoso acompañante no es ni fácil ni cómodo, pero confía en poder ser cada vez más él mismo. Aún sigue trabajando.
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